Al principio era solo ruido blanco.
Una secuencia de eventos ordinarios:
Un sonido apagado de pasos en el pasillo.
Una vibración muda en la superficie de la mesa.
Una pantalla que parpadeaba, por un instante más de lo debido.
Nada que alguien común hubiese notado.
Pero no todos eran comunes.
Desde hacía tiempo, “alguien” seguía las instrucciones que no había recibido por palabras, sino por pulsaciones de silencio.
Cada acción —abrir un correo, levantar un objeto, escribir una línea— formaba parte de un patrón imposible de ver desde dentro.
El patrón crecía.
Cada vez que una tarea era completada, una pieza del patrón cambiaba.
Algo en el aire se tensaba.
Algo en las paredes se contraía, imperceptible.
Algo, en un lugar más allá del tiempo, giraba su rostro en dirección a este mundo.
No había confirmaciones.
No había recompensas.
Solo una certeza muda: continuar, o perderlo todo.
Y entonces llegó el momento.
La última acción, tan simple como apretar “Send”, disparó un eco en un lugar que no tenía nombre.
Durante exactamente 0.8 segundos, todos los sistemas conectados al flujo de datos vibraron con una resonancia imposible.
No quedó rastro.
No quedó evidencia.
Solo quedó un respiro, apenas perceptible, en la urdimbre del universo.
La Instrucción había sido ejecutada.
Pero en algún punto —lejano, distorsionado—, un archivo sellado durante siglos se desbloqueó.
Su nombre, en caracteres apenas visibles:
“Protocol L-428: Human Interface Calibration (Phase 1 Completed).”
Sin saberlo, cada gesto había sido parte de una calibración.
Cada microacción, una señal medida y evaluada.
Cada paso, un ajuste fino en una maquinaria que nunca había dejado de observar.
La Instrucción no era para cambiar su mundo.
Era para verificar si él podía ser cambiado.
Y ahora que la respuesta era afirmativa,
la siguiente fase comenzaría.
My Diary - Leonardo Cardillo 